No somos cómplices de Bretón
No sé si leeré el libro de marras, pero ni escribirlo ni editarlo ni venderlo ni comprarlo convierte a quienes lo hagan en colaboradores del dolor de las víctimas
Hace un siglo, cuando empezaba en el oficio, me enviaron a cubrir el juicio de un horrendo crimen con el asesino y los hijos de la víctima presentes en la sala. Aún me asalta el tembleque y los sudores fríos que me entraban al tener que escribir la crónica cada tarde a toda leche. Era una pipiola en un mar de dudas. Escuchaba a la defensa y me apiadaba del aún presunto diablo. Escuchaba al fiscal y deseaba que acabara sus días entre rejas. Al final, con el acusado ya convicto, que no confeso, salí del tribunal con una calentura en el labio de los propios nervios y dos certezas entre ceja y ceja: que el periodismo de sucesos no era lo mío y que, si tuviera que ejercerlo, sería con el respeto, el escrúpulo y la humanidad con vivos y muertos de un buen médico forense en la mesa de autopsias. Pero soy periodista, no escritora. Y no es lo mismo, aunque se pueda ser las dos cosas.
